Adamastor Goldman

Eu nem precisava dizer, por força da obviedade: a nudez feminina é o evento mais fantástico que pode ocorrer acima da terra e debaixo do céu. Pela nudez, nascemos. Pela nudez, amamos e temos filhos. Rimos, choramos e sentimos. A nudez é o caminho da verdade e da vida, vos digo.

Dessa forma, desde tenra infância, interesso-me pela nudez. A feminina. Era preciso ver a nudez. Tocá-la. Prová-la. Sentir seu aroma. Escutar as batidas telegrafadas de um peito aberto.

Do estudo à prática. E, com a prática, mais estudo. Os anos passam, a pele passa, os pêlos desaparecem, os piercings genitais eruptam. Assistimos à nudez sublimada nOs Braços de Machado de Assis, nos folhetos, nas fotografias em preto-e-branco, nos primeiros filminhos mudos, nas revistas a cores, no VHS do lar, nas peças de teatro de vanguarda, no DVD pirata da Leila Lopes.

Saudamos cada nudez como se fosse a primeira. Porque, afinal, toda nudez é única, toda nudez é nova, e toda a nudez será perdoada.

Por isso folheamos as revistas de nudez, baixamos pornografia na internet, assistimos aos filmes explícitos, e vibramos quando um peitinho se descola da atriz principal do filme. Nem sempre somos compreendidos por nossas mulheres, nem sempre elas entendem que existem, no homem, o amor pela mulher e o amor pela nudez. E são amores distintos, ainda que nós homens amemos a nudez de nossas mulheres. O amor pela nudez é poligâmico, é amor ao mundo – mulheres, por favor, nos entendam. Consumimos nudez por amor, é só. Um ato de bondade.

E na senda da minha história com a nudez, a Playboy da maravilhosa e mais do que belíssima Francine Piaia me trouxe algumas inquietações filosóficas. Fez-me pensar no futuro. Fez-me refletir o que foi o meu passado.

A Playboy da Francine, e tenho certeza de que vocês que me lêem sabem do que estou falando (eu conheço o meu povo), é a Playboy da anti-nudez. O ensaio, ao contrário da tendência dos últimos anos, insinuou mais do que mostrou.

- Uma merda! – foi a minha primeira consideração, educada, sobre o ensaio.

Depois, numa noite repleta de insônias, tive outros pensamentos. Uma crise de consciência. Pelo menos, em uma das minhas muitas consciências.

Questionei as fundações da minha alma atormentada. Perguntei-me: quando foi que me tornara um deficiente erótico? Um portador de necessidades pornográficas especiais, quem sabe com direito a vaga nos estacionamentos púbicos? Por que não era mais capaz de ter prazer em imaginar a nudez? Será que a esse consumo desenfreado de mulheres nuas, de todas as formas, cores, tamanhos, silicones e photoshops me deixou insensível ao amor (pela nudez)?

Se, no século XIX, Machado de Assis escrevia sacanagem e excitava as pessoas com a descrição de dois braços femininos, por que no século XXI nós homens não poderíamos ficar com tesão por uma bela mulher e sua nudez de luz, sombras e idéias?

A minha reação de desespero e desamparo, concluí, nascera do amor por uma nudez que não conseguira completar, incapaz que era. Senti raiva, admito. E agora, como restaurar a minha habilidade em sonhar nudezes? Como um viciado, eu teria que reduzir a dose de imagens explícitas, paulatinamente, até voltar a sentir tesão pela capa da revista Boa Forma do mês. Até voltar a achar a Tina, da Turma da Mônica, a maior das gostosas.

Sim, amigos, é a nudez profunda que tento resgatar em minha vida. A nudez que escapa aos sentidos, é a nudez da imaginação que eu desencontrei, em algum lugar dessa caminhada imoral. Principio uma nova trilha, de iluminação. Sofrida. Suada. Áspera.

Preciso reaprender que a sujeira está nos olhos de quem vê. Quero meus olhos sujos de volta! E perdoem-me se eu sofrer alguma recaída, e comprar, por exemplo, a nova edição da Revista Sexy com aquelas duas gostosas se agarrando. Lembrem-se, amigos e amigas, a minha vida é amor. Sem amor, eu nada seria.

No primeiro texto que escrevi neste blog, em 2007, falei sobre silicone e o nosso legado. Em outubro do ano passado, discorri sobre as qualidades que tornam uma simples gostosa em uma complexa e complexada musa inspiradora.

Amigos, em alguns momentos da vida, é preciso revisitar o passado para entender a integridade do tempo presente. Depois das reações à fotografia estrambótica logo abaixo, tive essa nostalgia súbita de mim mesmo, da minha boa índole, dos meus amores em broto.

Eu digo, caráter não se adquire – caráter, quando há, é coisa que se recupera da infância. Dizem que há caráter intra-uterino. Bom, não sei se é verdade. O meu, garanto, posso encontrar facilmente, perambulando embasbacado por filmes antigos da Aldine Müller.

Toda essa introdução para admitir que me sinto mal pela Vivi. E não é um incômodo recente não. Se eu pudesse, eu teria aconselhado, anos atrás: Vivi, não deixe que te façam tatuagens com nome de ninguém! Mulher nenhuma deve ser marcada, não são vacas, são espíritos que flanam ao sabor de brisas perfumadas e, eventualmente, pousam nas nossas vidas inodoras!

Diria ainda, Vivi, lembra que você foi a “garota bumbum”? Lembra que um dia existiu uma palavra chamada “bumbum”, e não havia “popozuda” ou “melão” ou qualquer outro termo depreciativo? E que, sendo tão simplesmente a “garota bumbum”, você foi capaz de iluminar uma geração?

Você já era o máximo antes de ser o que é, Vivi!

Confesso, eu mantenho com a Viviane Araújo outro tipo de relação, pura, paternal. Revista com a Vivi pelada? Não compro. Filminho de stripper? Não pirateio. Rainha da bateria do Salgueiro, tocando tamborim com tapa-sexo? Fico feliz por ela, a merecida campeã do carnaval!

E alguém poderá me inquirir, epa, Adamastor Goldman, você não comeria a Viviane Araujo? No que responderei, furioso, com outra pergunta, por que tipo de tarado perverso você me toma?