Adamastor Goldman

Ingmar era um pastor das planícies desoladas da Pérsia. Um dia, ao chegar da guerra, percebeu que suas ovelhas estavam todas mortas. Foi quando a Morte lhe surgiu. E começaram os dois a jogar xadrez.

- Você veio me buscar? – perguntou.

- Eu sempre estive ao seu lado – respondeu a Morte.

Autor desconhecido, fabulário persa.

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Pouca gente sabe, moramos durante alguns anos no castelo do Paulo Coelho, na França. Quero dizer, nos arredores do feudo, numa choupana arrumadinha, perto do fosso dos crocodilos. Um lugar bonito.

Paulo nos visitava regularmente. Gostava de jogar xadrez, conversar fiado e exercer seu direito ao defloramento das minhas jovens irmãs. Os minutos (geralmente uns onze) voavam em sua boa companhia, entre risos e lágrimas de todos. Foi um período inesquecível das nossas vidas, sem dúvida. Em troca da moradia, ele nos deixava cuidar da plantação de chicória, e dela tirávamos o sustento. Meu e das minhas nove irmãs. E de uma saudosa prima em segundo grau, Veronika, que passou uma temporada conosco. E da Tia Brida, velha solteirona da família, ela também veio curtir um feriadão na França um ano desses.

A cada solstício de inverno (alguma relação com fertilidade), o grande escritor aparecia ávido de salivas pela nossa partida de xadrez. E filosofávamos sobre a vida, as mulheres, o dinheiro, as mulheres, mansões, mulheres, iates, mulheres. E sobre literatura, é claro. Tenho orgulho de ter dado inúmeros conselhos ao mestre, todos recebidos com o habitual sorriso afável. Todos desconsiderados sumária e polidamente. Ele me dizia, na época: “Adamastor, se eu der ouvidos pra todo mundo… a criação coletiva é uma merda, a arte é solitária na essência”. E eu:  “mas e o Raul?” Ele deu os ombros e confirmou minhas suspeitas.

O fato é que, com o passar dos anos, as virgens foram rareando lá em casa. E olhares cobiçosos começaram a recair sobre as minhas virtudes. Decidi que era a hora de me mudar. Sei lá, pegar um sol na Riviera Francesa. Talvez Cannes, qualquer lugar onde o topless fosse aceito e praticado no seio das famílias de bem. Deixei a choupana pra trás e nunca mais vi o Paulo, sozinho em seu castelo milionário.

Mas ele não se esqueceu de mim. Ontem recebi pelo correio um pacote. Era o seu mais novo livro, “O vencedor está só”. Decerto, uma autobiografia pungente. A triste solidão dos escritores muito ricos e famosos. Estava autografado. A dedicatória dizia algo como “enfiar as batatas goela abaixo de vocês, malditos perdedores”. Ah, o Paulo, e o seu senso de humor de um assassino em série.

Prometi a mim mesmo que leria o novo livro, depois que terminar o Harry Potter. Não vou me arrepender.

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Vale a pena visitar e participar! Copa de Literatura Brasileira 2009. Organizada pelo amigo Lucas Murtinho.